{"id":18277,"date":"2021-06-06T15:23:00","date_gmt":"2021-06-06T18:23:00","guid":{"rendered":"http:\/\/revistabife.com\/?p=18277"},"modified":"2021-06-06T16:30:53","modified_gmt":"2021-06-06T19:30:53","slug":"ficciones-verdaderas-mas-un-cuento-y-un-poema-de-hernan-martin","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistabife.com\/index.php\/2021\/06\/06\/ficciones-verdaderas-mas-un-cuento-y-un-poema-de-hernan-martin\/","title":{"rendered":"“Ficciones verdaderas” m\u00e1s un cuento y un poema, de Hern\u00e1n Mart\u00edn"},"content":{"rendered":"\n

\u201cCr\u00f3nica del abuso\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

A veces el pueblo era una fiesta y otras se prend\u00eda fuego y a la hoguera siempre ca\u00edan los m\u00e1s inocentes. Afuera estaban ellos, los elegidos, los ascendidos sociales, les que dec\u00edan haber nacido con el culo limpio. Les que despu\u00e9s para salvarse siguieron ultrajando los sue\u00f1os m\u00e1s nobles, m\u00e1s puros, quemando la pureza para salvar la \u201castucia\u201d, quemando la simplicidad para subirse al carro de la victimizaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

Cuando era chiquita el viejo la tocaba. Porque tocarla a ella no era\ncualquier cosa; \u00e9l era el macho m\u00e1s grande y ella la hembra m\u00e1s chica. Y \u00e9l lo\npod\u00eda todo y nadie le dec\u00eda nada, porque nadie se animaba, nadie se iba a\nanimar. En ese c\u00edrculo todos le deb\u00edan algo y el tipo dec\u00eda \u201cno es nada, no es\nnada \u00a1Nada!\u201d Pero todos le deb\u00edan entonces se lo cobraba a su manera como si\nfuera el due\u00f1o del destino y de toda esa farsa mugrienta.<\/p>\n\n\n\n

Y ella empez\u00f3 a odiar esa habitaci\u00f3n rancia, con olor a grasa y a\ncomida de la cocina. Ese encierro que abombaba todo el aire. Y la piel\narrugada, con pliegues y caliente que quemaba ya internamente, que picaba.\nTambi\u00e9n esa plata que ya no serv\u00eda para caramelos; ella ya no quer\u00eda m\u00e1s esas\ngolosinas caras, costos\u00edsimas. Los d\u00edas no eran d\u00edas enteros, eran d\u00edas de\nculpas sin ma\u00f1anas, sin principios ni fin. Un aburrimiento eterno, todo viejo\nen este pueblo a veces de mierda y otras de m\u00e1s mierda que dol\u00eda. De vuelta esa\nmano que marca dentro de la piel para siempre, que rompe algo ya sin arreglo,\nque toca siempre igual aunque solo roce la cabeza que la piensa y la sigue\nsintiendo de por vida.<\/p>\n\n\n\n

Despu\u00e9s ver a la crema que le alegra la fiesta pero ahora le teme al miedo. Y se cagan todo que los se\u00f1alen con el dedo. No se aguantan. El pueblo que prefiere la fiesta pasa por la vereda y de miedo saluda y cabecea al monstruo viejo y oloriento. Y ese pueblo que tambi\u00e9n ahora empieza a tenerle miedo a la gente com\u00fan que si quiere le arranca los botones zamarre\u00e1ndolo como una presa y si no lo caza la justicia lo van a devorar con lo que tengan en la mano. Lo van a manotear los gusanos de su propia grasa, lo cogotear\u00e1n las minas descamisadas con las tetas listas para la pelea que comienza. Lo van a buscar les que se cansaron de este tiempo de vivir sin tiempo y lo van a comer como Caperucita al lobo.<\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

\u201cSofocaci\u00f3n\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u00bfQu\u00e9 quer\u00e9s?<\/p>\n\n\n\n

Nada<\/p>\n\n\n\n

\u00bfQu\u00e9 te pasa?<\/p>\n\n\n\n

Todo<\/p>\n\n\n\n

Qu\u00e9 de m\u00ed en tu latir<\/p>\n\n\n\n

en el vientre, <\/p>\n\n\n\n

y quien confunde a qui\u00e9n<\/p>\n\n\n\n

con los ojos y la boca.<\/p>\n\n\n\n

Y qu\u00e9 cuando termina el d\u00eda<\/p>\n\n\n\n

 si la cabeza sigue.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfEn las manos?<\/p>\n\n\n\n

Nada.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfSobre la luna?<\/p>\n\n\n\n

Todo.<\/p>\n\n\n\n

Qu\u00e9 de m\u00ed<\/p>\n\n\n\n

cuando amanece en tus d\u00edas<\/p>\n\n\n\n

y qu\u00e9 pensar en las palabras<\/p>\n\n\n\n

que tocan afuera, adentro.<\/p>\n\n\n\n

Y qui\u00e9n cobija la piel<\/p>\n\n\n\n

cuando se enfr\u00eda el alma.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfSobre el pecho?<\/p>\n\n\n\n

Nada.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfEn la distancia?<\/p>\n\n\n\n

Todo<\/p>\n\n\n\n

\u00bfY qu\u00e9 quer\u00e9s?<\/p>\n\n\n\n

Nada<\/p>\n\n\n\n

\u00bfY qu\u00e9 te pasa?<\/p>\n\n\n\n

Todo.<\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

\u201cFicciones verdaderas XV\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

Todo fin suele generar un doble sentimiento, uno\nligado al desprendimiento, a la ausencia, al impasse<\/em> emocional; a la\nzozobra. Pero esa misma tristeza, tambi\u00e9n en ocasiones es motivo de b\u00fasquedas y\nm\u00e1s b\u00fasquedas. Lo nuevo como producto de la p\u00e9rdida, del cambio.<\/p>\n\n\n\n

De esta manera, tal cual, y con la pr\u00f3xima hoja en\nblanco terminar\u00e1n estas ficciones: palabras brotadas tanto de la pura\nobservaci\u00f3n, como de la introspecci\u00f3n imaginaria en los personajes. Se ir\u00e1 con\nellas tambi\u00e9n un narrador que festeja eternamente no hallarse en una dimensi\u00f3n\nm\u00e1s cuerda e insensible del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Desde hace ya d\u00e9cadas, la realidad de nuestro\nterritorio, ha encontrado al absoluto due\u00f1o de la palabra; El Poeta del Pueblo.\nEl ha podido sentir como or\u00e1culo y profeta, a un mismo tiempo, el devenir. Hay\nen este terru\u00f1o afincado para siempre un poeta que derram\u00f3 su tinta en \u201cLa\nPosta\u201d y es el mismo que se agazapa exhalando dolor, pidiendo memoria y\njusticia en nuestra Plaza.<\/p>\n\n\n\n

Alfredo! Alfredito! Brota una vez m\u00e1s tu copla por\ntodos los rincones. Tus letras nos apuran el paso, lo s\u00e9, nos obligan e\nincrepan. Me atrevo y te miro con reverencia! Luego pienso el porqu\u00e9 de esta\nficci\u00f3n y son tus mismas letras, en otro orden, quienes lo responden:<\/p>\n\n\n\n

Parado en el anden,<\/p>\n\n\n\n

esperanzado;<\/p>\n\n\n\n

huesolito en Bustriazo,<\/p>\n\n\n\n

piquillinoso,<\/p>\n\n\n\n

dir\u00eda tu Bardino.<\/p>\n\n\n\n

Memorioso en tu pueblo.<\/p>\n\n\n\n

Tus horas desiguales,<\/p>\n\n\n\n

soportan esperas,<\/p>\n\n\n\n

nace una sangre Ranquel,<\/p>\n\n\n\n

empedernida.<\/p>\n\n\n\n

Sos furia de malones poeta.<\/p>\n\n\n\n

Y hermano menor del tiempo.<\/p>\n\n\n\n

La Julia bailotea\u2026<\/p>\n\n\n\n

Tu lucecita<\/p>\n\n\n\n

despierta la canci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

Otra esperanza<\/p>\n\n\n\n

viene y sobreviene a prisa.<\/p>\n\n\n\n

Sos calandria con voz.<\/p>\n\n\n\n

Hay en Alfredo una eterna juventud, la ilusi\u00f3n\nconstante como un todo, a\u00fan en la opresi\u00f3n, a\u00fan sobre el espanto. Podr\u00e1n\npedirle a \u00e9l escepticismo pero no en la sangre nueva, no a su herencia, que son\ntodos. Alfredito de tanto en tanto deja su piel de poeta y se mezcla en la\nmara\u00f1a de los d\u00edas; es ah\u00ed quiz\u00e1s m\u00e1s ni\u00f1o, m\u00e1s fr\u00e1gil. Es la misma ternura que\ndescriben sus canciones, y necesita dar y recibir apretujones. Cuando extiende\nsu brazo estira el om\u00f3plato hasta m\u00e1s no poder, sonriendo con pocas palabras de\npor medio. Es abrazable nuevamente hasta que le entra un orgullo vaya a saber\nsi tano: y no dice te quiero, solo dice gracias; no dice te amo solo canta. Y\nse sienta nuevamente, toma su pava y sigue la ronda algo desordenada hacia la\nderecha. Le dicen \u201cgracias\u201d e insiste sin importarle, como para que no termine\nla funci\u00f3n\u2026<\/p>\n\n\n\n

Alfredo ama de forma insuperable su tierra y su\ngente. Sus convicciones son fuertes porque fuerte fue el pasado. A la\nconfrontaci\u00f3n la pelea ensanchando su pecho o revole\u00e1ndole un \u201ctonazo\u201d. Luego\nvuelve a su piel de poeta melodioso. Se \u201campara\u201d en su raza profunda, levanta\nsu copa, mueve su cabeza en c\u00edrculos al hablar, se pone de pie y grita: Viva la\ncanci\u00f3n!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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